CUM’ ELL’HÈ TAMANTA

A SULITUDINE DI U RUSIGNUOLU

A sulitudine di Filumela in tempi soi

Hè tamanta a sulitudine di u rusignolu sott’a so mudesta impiumattura russiccia, ellu teme sempre e spine tremende di e rosule, cù i misgi miauloni vultendu di e so scappate fatte di notte tempu, u pelu crosciu puzzulente, musu è zampe sgrinfiate, l’arechje cuperte di lanicciu, i barbisgiuli di guacerpiu. Sempre sopr’à penseru, trimulente di guazza, u rusignolu rispira, nè l’umida pace inchieta di sta notte d’estate chì pisia s’avanza. Cantichjeghja di u so corpu sanu, di tutte e so piume, trilli è ricuccate, crescendo di cialambelle…

U rusignolu, fratellu matinale di a viva è tintinnulente terraghjola, è nimicu ghjuratu di u ritrosu è trugnutu pappagallu, ùn si dumanda micca qual’hè chì u sente, in qualchì locu qualchidunu u stà à sente, ― a sà. Canta cusì nu a notte senza fondu sin’à u fà di u ghjornu, ardente sott’à u frundame luccichiu di u chjar di luna, ― chjuccutu, intreccia soni cun tuttu u so core, versu a spampillente stella mai sazia di a matina ; malgradu a muta azurra di e nule chì liscivanu l’orizonte sempre scuru, malgradu l’ultime lampighjate.

Ô Cum’ell’hè curaggiosu in u so cantu, tantu pugnace, tantu resistente sin’à l’abandonu, à l’imbriachina, in cerca di a nota a più alta, di a più bella melodia, in u scumbugliu di i carrughji è a cacufunia di l’orte, induve s’imbuleghjanu l’abbaghji longhi di i cani cù l’aspri chichirichì di i galli, voce grave di donne cù l’esultazione di l’omi, trà bambuscioni imbriachi è matuttini travagliatori chì si crocianu ne l’ombra.

Poi, da una ceppa di rosumarinu amaru induv’ellu s’era annichjatu, dopu una corta passata à u scupertu sopr’à a gravetta minuta, ecculu chì si pesa sin’à a cima di i quarci di u buschettu, nant’à a branca a più alta. Cù i primi luciori di l’alba chì s’avvicina, cum’ellu chjuchjuleghja, ― l’isbramabile!

Nunda ùn attagna a so sete di u cantu. Nunda ùn lu disturba. Mancu u rimore di i mutori chì s’affondanu nu u silenziu.

Nunda ùn u impediscerà di sbucinà e cumuvente è sublime inflessione di a so ballata legera chì scunvoglie u passente digià arrittu ochjispalancatu. Cum’è l’innamuratu sulitariu, ellu canta per a so rosula, a soia, nisunu ùn u po custringhje, ― irriducibile, dunque !

È chì pò fà si u so cantu primitivu sia, à u spuntà di u ghjornu tristu o alegru, ellu sà chì u Principe di sta notte chì compie, tutta imbalsamata d’un ghjasminu chì musca quant’ellu po a frischezza fruttia di l’isule, u Principe,― ghjè ellu !

D’altri acelli veneranu prestu à piglià a seguita, issa fiamma di u cantu, incù u sole di l’alba chì avale sprichja in u so chjerchju d’oru. Una dolce ambata si pesa è vene accarizzà a cutena terrestra di ‘sta parte di l’universu chì si schjarisce d’un ghjornu trimulente. Si sentenu i trè frombi di a sirena d’un battellu tuttu alluminatu escendu da u portu.

Tandu u rusignolu s’alluppicheghja, u capu ficcatu nu e so piume, po infine chjode l’ochji, u silenziu hè u soiu.

Serge Venturini